LOCOS POR EL FUTBOL

Carta de una mujer soltera a un hombre apasionado

pero por el fútbol.
Bla bla bla

Querido Hombre apasionado por el Fútbol:

Ahora que no nos conocemos todavía, y antes de que nos embarquemos en fines de semanas compartidos, tengo que aclararte algo. Yo puedo entenderlo todo. Soy una mujer muy comprensiva. Pero que prefieras ver un partido de fútbol antes que tener sexo, eso jamás lo voy a entender.

Salvo por instintos alocados que se me desarrollan en épocas de mundiales, quiero que sepas de antemano que yo no pertenezco a esa clase de chicas. No. No soy de esa clase que se llama por teléfono un domingo para invitarla a mirar Fútbol de primera. Lo siento si me estabas idealizando.

Es simple. Odio ponerme histérica mientras miro a once tipitos chiquititos que corren desaforados por algo que ni siquiera entiendo. El masoquismo no es lo mío. Y mis domingos son mis domingos. Si esto es algo que no podés entender: MOVE ON.

Pero en los mundiales es distinto. Ahí podemos llegar a un acuerdo. Por el tema de la diversidad, digo. Hay altos, petisos, negros, senegaleses franceses, alemanes que no son rubios. Y a mí me encanta hablar mal de los hombres, pero también me gusta ver el panorama.

Y acá tengo que darte la segunda advertencia: Mientras miro, surgen en mí cosas desconocidas. Frenéticas. Inquietantes. Yo, que soy una dama. De repente algo se apodera de mí y dejo de serlo. Así. De un momento a otro. Y grito, puteo, vocifero, como si fuera otra persona. ¿Vos no querés conservar el romance? Te pido que lo pienses.

Por otro lado, está el tema de la picadita. Ese discurso armado que tienen de que de juntarse todos los jueves es cosas de hombres. A mí no me vengas con eso de que es por el deporte. Blanquéalo. Te gusta juntarte con tus amigos. El partido es lo de menos. Es la excusa. Si lo único que traés son lesiones.

No quiero ser cruel. Me siento mal por decirte esto, pero el fútbol no es lo tuyo. Aunque rememores las épocas en que estabas en la tercera de Tigre, tenés muy en claro que, repito, el fútbol no es lo tuyo. Por eso estudiaste, vendés celulares o trabajás en el supermercado. No tenés que tener un argumento para juntarte todos los jueves con tus amigos y yo no necesito escucharlo. No soy tu mamá.

Y no soy ninguna botinera.

Hay algo que me pone nerviosa: Las metáforas futboleras. No me digas que todo es una mentira como Messi, porque justo es la única mentira que no me creí. Y si te cuento algo sensacional, no me contestes que es un golazo como el de Maradona a los ingleses.

Te voy a decir que no, siempre, si me invitás a festejar la Copa. Las únicas copas que me gustan tienen vino adentro. A ver si entendés un poco de lo que hablo. No me pongas en situaciones comprometidas. Invitame a una fiesta.

Finalmente, si tenés todos estos defectos, hay sola una manera que yo los pueda pasar por alto. Y para saberlo, tenés que releer el primer párrafo.

Con amor,

Paula